Wizja Świata | Autor: John Cheever

 Wyobraź sobie czyste płótno rozpięte na blejtramie.

Wyobraź sobie siebie stojącego na wprost.

Wyobraź sobie, że jesteś malarzem.

  Środkiem wyznaczasz ulicę o poboczach równych, jak od linijki, po czym sięgasz po kolory. Zaczynasz od pasteli, tych jasnych. Wzdłuż każdego z chodników malujesz domy. Pastelowe, delikatnie cukierkowe, tak ładne, że aż nierealne. W każdym oknie kwiaty, ozdobne rolety i słodycz wylewająca się drzwiami wprost na przystrzyżone równiutko i nawodnione trawniki.

Potem sięgasz po barwy nasycone. Mocną zielenią stawiasz drzewa do samego nieba. Malujesz mocne słońce o wielkości naleśnika i dodajesz wesoło ćwierkające ptaki. Tworzysz obraz, z którego czuć zapach świeżo upieczonych muffinek. To babeczki o tysiącu smaków, pełne rozkoszy podniebienia, po które można sięgać bez ograniczeń.

To wszystko aż prosi się o lukier, myślisz. Polewasz więc glazurą, dosładzasz, na każdym domu-babeczce misternie dokładasz wisienkę, koniecznie kandyzowaną. Od słodyczy zaczyna cię mdlić, co jednak nie hamuje cię przed posypaniem wszystkiego cukrem pudrem.

Voila.

Odsuwasz się od blejtramu i z ukontentowaniem oceniasz swój obraz.

Arcydzieło sztuki? Abstrakcja? Ależ skąd. To hrabstwo Westchester, dzielnica nowojorska, którą znajdziesz na każdej mapie. To o niej pisze John Cheever, o jej plastikowych mieszkańcach i przesłodzonych życiach pokazywanych na zewnątrz. Liczy się to, co poza drzwiami, bo przecież baczne oczy sąsiadów weryfikują każdy ruch. Są grille, wspólne spotkania, urodziny, czy nudne, upalne popołudnia z drinkami w ręku. Och, jak tu uroczo, chciałoby się powiedzieć.

Jednak ta słodycz zważa się, gdy wkraczasz w ich domy, co robi Cheever. Ostentacyjnie siada przy stole w kuchni i obserwuje, a to, co widzi, pisze. Ci ludzi to oszuści samych siebie. To idealni wręcz aktorzy, którzy przywdziewają maski na pokaz. Impreza alkoholowa u sąsiadów i zastrzelenie własnego męża? Poniżenie przez kobietę zwolnioną z firmy? Obsesyjne podsłuchiwanie sąsiadów przez radio? A może nuda, do której nikt się nie przyznaje, zwłaszcza kobiety, które udają niezbędne gosposie domowe? Tu można wszystko pod warunkiem, że nic nie ma świadków. Że kompromitacja i śmierdzące spocenie nikt nie dostrzeże, nie wywącha. Że strach zostanie poza wzrokiem intruzów. Bo przecież trzeba wstać, otrzepać kolana, rozejrzeć się wokoło, czy aby nikt nie widział i nie słyszał i ruszyć do domu. W drodze jeszcze poprawić włosy i dumnie wyciągnąć brodę do przodu dając do zrozumienia, że jest szefem własnej firmy, wraca z pracy, umęczony i zaraz zasiądzie do gazety i drinka, który mu się należy, a żona poda mu obiad.

I nie trzeba czytać przedmowy, by czytelniczo wręcz wejść w świat sztuczności i udawania. Tu szafujesz blichtrem i majątkiem, a prawda? Prawda jest taka, że kobiety siedzą w domach, nudzą się, marzą o tym, co niedostępne i wydają pieniądze zarobione przez małżonków. Szukają sobie na siłę zajęcia, bo bezczynność nie współgra z tym miejscem. Grunt to stwarzać pozory zabieganej i umęczonej. Panowie zaś budują sobie wizerunek, który stanowi jedynie wyświetlany pod powiekami film marnego reżysera.

Czytasz i przepadasz. Śmiejesz się z tych bohaterów i podziwiasz autora, bo ten nie musiał szukać fabuły. Ona się sama napatoczyła.